Esto se lee comiendo fruti-gelatin o gomitas eh?
nada de liamr cualca con otra forma de leerme, porque los mando a todos a la......
Mala Literatura, Buenos sentimientos
“Es mucho más fácil hablar de la cosas tristes que de las alegres.... Perfecto enunciado, verdad profunda. Llevado al plano de la astucia literaria se resuelve en aquello que de los buenos sentimientos nace la mala literatura, y otras cosas por el estilo...”
¿Ley o hipótesis?
Nada importa ya. Si fuera una ley esto sería mala literatura, o ni siquiera llegaría a parecérsele a la literatura, o sería bien la excepción de la ley de las letras. De ser una hipótesis, esto sería, sería, sería, no se que sería, pero la hipótesis estaría errada. Literatura-sentimientos-sonrisas-felicidad-deseo-muerte-vida-odio-amargura-am...
Nada no importa. Nada cuando nos miramos y caemos en hidromurias y en clémisos. Nada cuando nuestros ojos se conectan y jugamos a cíclope (?), nos miramos de cerca y nos besamos. Jugamos a matarnos en la penumbra de un cuarto de hotel, de un dormitorio chino, de un banco de plaza, de un azulejo de Edén. Da igual encontrarnos en París, en Roma o en... Sólo nosotros. Uno mira y el otro mira, y nos miramos y re-miramos, y volvemos a hacerlo y los juegos carnales invaden nuestra piel, deseo y pasión, primas hermanas del sexo. No todo el sexo es amor; pero si hablamos de amor, hablamos de sexo, o sexualidad, o niñez. Y en ese cuarto-éste cuarto- no nos interesa nada ni nadie, somos todo, para nosotros, y nada, para nadie. Preguntarnos si somos bípedos implumes, salvajes, esencia animal de todos los animales, arcas de Noé, como el color negro: tiene todo los colores y no los deja salir, los concentra a todos, ellos chocan entre sí y se fusionan; como en el hombre chocan y se fusionan todos los instintos animales de todos los tiempos, mejor que el arca, mucho mejor, hasta dinosaurios. Preguntarnos, no serviría de nada, nunca y siempre. Sólo nosotros, nuestros besos. Alma y cuerpo, cuerpo y alma, hombre echo y derecho, sin fin de imaginación, delirios de dioses, Dionisio, Andrógenos, Estrógenos- nada hormonal y todo química orgánica, religión basada en el amor, El Príncipe, El velero de cristal, arameo, Macabeos.
Miradas, luego besos, caricias. Ahí muero y resucito. Caricias-muerte-vida. La Biblia mal interpretada, biblioteca del tiempo y el espacio, clásico que pasará de moda (?). caricias y epidermis, dermis, arterias y venas, sangre y corazón. Las almas se vuelven una y dos. Implosión y explosión. Se hacen una-implosión-, y se hacen miles y millones-explosión.-. Big-bang. Universo, polvo de estrellas, mano de Dios, color violeta. Y entre beso y beso un fruti-geltatin o una gomita se vuelve nube o estrellas en nuestras bocas. Las lenguas juegan a volverse arcaicas, juego de juegos, el tiempo antes del tiempo. Las nubes y estrellas provenientes de nuestras fauces detienen el tiempo, y nuestros corazones paran únicamente para decirnos que el dolor y el cansancio de han ido, sólo podemos sentirnos. Si hay dolor, el dolor es dulce, si hay color es ceniciento y fugaz, eterno y deliberado, si hay calor-somos soles- no ahogamos en nuestros ojos, brillan los diamantes locos, espejos del alma, ventanas del corazón, mío, tuyo, nuestro. Pero no todo es color de rosa cuando estamos juntos, no. A veces es mejor, somos arco iris y fuentes de oro, cielo después de la lluvia, nubes de ensueño, tobogán de caramelo, juegos de plaza, mentiritas blancas, inocencia pura. Y ahí es ahí, ¿ves?. Sí, ahí nos matamos y nuestras almas, por tan fuertes y tan débiles se chocan y mueren. Y al despertarnos otra vez lo mismo, una mirada y basta con besarnos para que el corazón se vuelva frutilla... a vivir nuevamente nuestras vidas con todos, pero con nada. Nos despertamos de nuestro sueño y a vivir de nuevo. Beso. Te quiero. Te amo. Abrazos. Besos.¿Desarraigo del amor? Y entonces, por miedo a perderme quizás, o no sé, me decís: te a...
¿Ley o hipótesis?
Nada importa ya. Si fuera una ley esto sería mala literatura, o ni siquiera llegaría a parecérsele a la literatura, o sería bien la excepción de la ley de las letras. De ser una hipótesis, esto sería, sería, sería, no se que sería, pero la hipótesis estaría errada. Literatura-sentimientos-sonrisas-felicidad-deseo-muerte-vida-odio-amargura-am...
Nada no importa. Nada cuando nos miramos y caemos en hidromurias y en clémisos. Nada cuando nuestros ojos se conectan y jugamos a cíclope (?), nos miramos de cerca y nos besamos. Jugamos a matarnos en la penumbra de un cuarto de hotel, de un dormitorio chino, de un banco de plaza, de un azulejo de Edén. Da igual encontrarnos en París, en Roma o en... Sólo nosotros. Uno mira y el otro mira, y nos miramos y re-miramos, y volvemos a hacerlo y los juegos carnales invaden nuestra piel, deseo y pasión, primas hermanas del sexo. No todo el sexo es amor; pero si hablamos de amor, hablamos de sexo, o sexualidad, o niñez. Y en ese cuarto-éste cuarto- no nos interesa nada ni nadie, somos todo, para nosotros, y nada, para nadie. Preguntarnos si somos bípedos implumes, salvajes, esencia animal de todos los animales, arcas de Noé, como el color negro: tiene todo los colores y no los deja salir, los concentra a todos, ellos chocan entre sí y se fusionan; como en el hombre chocan y se fusionan todos los instintos animales de todos los tiempos, mejor que el arca, mucho mejor, hasta dinosaurios. Preguntarnos, no serviría de nada, nunca y siempre. Sólo nosotros, nuestros besos. Alma y cuerpo, cuerpo y alma, hombre echo y derecho, sin fin de imaginación, delirios de dioses, Dionisio, Andrógenos, Estrógenos- nada hormonal y todo química orgánica, religión basada en el amor, El Príncipe, El velero de cristal, arameo, Macabeos.
Miradas, luego besos, caricias. Ahí muero y resucito. Caricias-muerte-vida. La Biblia mal interpretada, biblioteca del tiempo y el espacio, clásico que pasará de moda (?). caricias y epidermis, dermis, arterias y venas, sangre y corazón. Las almas se vuelven una y dos. Implosión y explosión. Se hacen una-implosión-, y se hacen miles y millones-explosión.-. Big-bang. Universo, polvo de estrellas, mano de Dios, color violeta. Y entre beso y beso un fruti-geltatin o una gomita se vuelve nube o estrellas en nuestras bocas. Las lenguas juegan a volverse arcaicas, juego de juegos, el tiempo antes del tiempo. Las nubes y estrellas provenientes de nuestras fauces detienen el tiempo, y nuestros corazones paran únicamente para decirnos que el dolor y el cansancio de han ido, sólo podemos sentirnos. Si hay dolor, el dolor es dulce, si hay color es ceniciento y fugaz, eterno y deliberado, si hay calor-somos soles- no ahogamos en nuestros ojos, brillan los diamantes locos, espejos del alma, ventanas del corazón, mío, tuyo, nuestro. Pero no todo es color de rosa cuando estamos juntos, no. A veces es mejor, somos arco iris y fuentes de oro, cielo después de la lluvia, nubes de ensueño, tobogán de caramelo, juegos de plaza, mentiritas blancas, inocencia pura. Y ahí es ahí, ¿ves?. Sí, ahí nos matamos y nuestras almas, por tan fuertes y tan débiles se chocan y mueren. Y al despertarnos otra vez lo mismo, una mirada y basta con besarnos para que el corazón se vuelva frutilla... a vivir nuevamente nuestras vidas con todos, pero con nada. Nos despertamos de nuestro sueño y a vivir de nuevo. Beso. Te quiero. Te amo. Abrazos. Besos.¿Desarraigo del amor? Y entonces, por miedo a perderme quizás, o no sé, me decís: te a...
